但没有什么地方是安全的。他明白。

他要找到米雪尔，跟她谈话，对她解释，向她分辩。她爱他，她会原谅他，她必须如此。她必须停止这一切，她必须告诉他如何补偿。

狂乱之中，卡特林冲回起居室，抓起电话，却记不起米雪尔的号码。他翻箱倒柜，找到通讯簿，一阵乱翻，在这，在这——他按出了号码。

电话响了四声，有人拿起电话。

“米雪尔——”他刚开口。

“你好，”她说，“我是米雪尔卡特林，我现在不在家，请在提示音后留下姓名和电话，只要你不是推销员，我会尽快与你联系。”

“哔”一声响。“米雪尔，你在吗？”卡特林说，“我知道你不想说话时会故意打开答录机，是我，请你拿起电话，求你！”

没有任何反应。

“那……记得回我电话。”他说。他似乎有千言万语，每个字都抢着要逃出嘴巴，“我，你，你不能这样做，求你，听我解释吧，我决不是故意的，我决不是故意的，求你……”又一声“哔”，然后一阵忙音。

卡特林痴痴地看着电话，缓缓放下。她会打过来，她必须如此，她是他的女儿，他们彼此爱着对方，她必须给他个解释的机会。

是的，他曾试过解释。

他的门铃是老式的黄铜钟，安放在大门上。你必须拧它，它才会大声地发出急噪刺耳的警报。

有人正在狂怒地拧它，拧呀，拧呀，拧呀。卡特林疑惑地冲到门口。他以前从不轻易交友，现在更是如此。实际上，在佩诺特他没有任何朋友，只有认识的熟人，没有人会不请自来，用如此凶暴的心态叫门。

他解开链条，推开大门，从米雪尔手中掰开门铃。

她身着束带雨衣，戴一顶针织滑雪帽，围一条配套的围巾，围巾和几缕散落的头发随风狂舞。她脚上穿一双时尚的高跟长靴，掖下夹着个皮质大肩包，气色挺不错。卡特林快一年没见到她了，上次还是去年圣诞他去纽约拜访的时候。她搬回东部已有两年时间。

“米雪尔，”卡特林说，“我没……这真是个惊喜。你从纽约这么远赶过来怎么都不告诉我一声？”

“不。”她生气地回答，语气怪怪地，闪烁的眼神也不对劲，“我不想给你警告，你这杂种，你也没给我什么警告。”

“你在气头上，”卡特林说，“进来吧，我们谈谈。”

“我当然会进去。”她一把挤过他，狠狠给了门一脚，门在她身后重重地关上，门铃也被吓得再次尖叫。没有了烈风侵袭，她的脸却显得更加阴郁，“你知道我为什么会来吗？我来，是告诉你我对你的看法，说完转身就走，离开这所房子，离开你恶心的生活，就像妈妈那样。她才是聪明人，而我不是。我笨到以为你爱我，疯到以为你在乎我。”

“米雪尔，别这样，”卡特林说，“你不明白，我的确是爱你的，你是我的小女儿，你——”

“你还敢这么说！”她朝他尖叫，手伸进肩包，“你竟然将这称之为爱，你这恶心的杂种！”她把它猛地掷向他。

卡特林已经没有从前那么敏捷了。他试图闪躲，却被那东西从侧面击中脖子，痛得厉害。米雪尔下了狠手，而它又是坚硬宽阔的精装书，不是轻便的平装本。书跌落在地毯上，内页翻动，卡特林看见自己的照片印在沾满灰尘的书皮背后。

“你真像你妈妈，”他边说边揉脖子，“她也经常扔东西，不过你瞄得比她准。”他无力地笑笑。

“我对你那些笑话一点兴趣都没有。”米雪尔说，“我绝不会原谅你，绝不，永远不。我只想知道你为什么这样对我，仅此而已。你告诉我，你现在就告诉我。”

“我，”卡特林边说，边无可奈何地摊开双手，“你看，我……你正在气头上，为什么不先来点咖啡什么的，等你冷静一点我们再谈。我不想这么大吵大闹。”

“别他妈想让我听你的话，”米雪尔怒吼，“我现在就要谈！”说罢，她一脚踢开地上的书。

理察德卡特林内心的怒火逐渐燃起。她不该朝他大喊大叫，他不该被她攻击，毕竟他没做错什么。但他压住情绪，一言不发，害怕说错话让状况升级。他蹲下来捡起自己的书，下意识地拍干净，轻轻合上。书的名字转过身来瞪着卡特林，扭曲、赤裸、血红的字眼印在漆黑的书皮上，下面是一位年轻女子变了形的漂亮脸孔，她尖叫着张大嘴巴：《让我看看伤在哪里》。

“我想你是误会了。”卡特林道。