我曾想找个地方休假，这下我有主意了。我去斯特里格伊卡瓦。一列老火车把我从特梅斯瓦带到了离我的目的地不太远的地方，我又在颠簸的长途车上过了3天，便来到了这个坐落在山间一条富饶的山谷里的小村庄。一路上平安无事，但第一天，我们经过了斯科姆瓦古战场，1526年，当奥斯曼帝国向东欧扩张的时候，英勇的波匈骑士鲍里斯弗拉迪诺夫伯爵就是在这里为抵抗伟大的苏莱曼做着徒劳的努力的。

长途车的司机指着附近小山上的一大堆碎石对我说，勇敢的伯爵的遗骨就埋在那下面。我想起了拉尔森的《土耳其战争》中的一段话：“经过小规模的战斗之后，伯爵和他的小部队击退了土耳其的先遣队，他站在山上古城堡的残垣断壁下，正指挥部属他的部队，一个副手拿了一个小漆盒给他，那是从已经战死的著名土耳其作家和史学家萨利姆巴哈杜的尸体上找到的。伯爵从里面取出了一卷羊皮纸，读了起来，还没读几句，他的脸就变得煞白，二话没说就把羊皮纸放回了盒里，把盒子插在了他的斗篷里。就在这时，一门隐藏的土耳其炮突然开火，炮弹击中了古堡，匈牙利人惊恐地眼看着城墙垮塌成废墟，把伯爵严严实实地埋在了下面。失去了指挥官，这支顽强的小部队被冲得四分五裂，在接下来的战乱年代里，伯爵的遗骨一直没有被找到。如今，当地人会指着斯科姆瓦附近的一个大废墟说，鲍里斯弗拉迪诺夫的遗骨就埋在那下面，好几个世纪了。”

我发现斯特里格伊卡瓦村是一个梦幻般的沉寂的小村庄，根本不像它的名字那么可怕，倒像是被现实遗忘了。有趣的房子和更有趣的穿着打扮以及人们的举止，都是前几个世纪的样子。虽然很少见到外来的游客，但他们很友善，即便稍微有点好奇，也不会刨根问底。

“10年前也有一个美国人来过这儿，在村里住了几天，”我留宿的小客栈的主人说，“一个年轻人，举止怪异——他老是自言自语——我想，他是个诗人。”

我知道，他肯定说的是贾斯廷杰弗里。

“对，他是诗人，”我答道，“他还写了首和这个村子附近的风景有关的诗呢。”

“真的吗？”我的房东来了兴致。“那，既然所有伟大的诗人都有古怪的言谈举止，他肯定也很有名吧，因为，他说的话、办的事是我见过的人里最古怪的。”

“艺术家都是那个样子，”我答道，“他出名基本上还是在他死了以后。”

“他死了？”

“5年前，他惨叫着死在疯人院了。”

“太糟了，太糟了，”我的房东同情地叹息着。“可怜的小伙子——他看‘黑石’看得太久了。”

我的心里一振，但我掩饰住了我急切的好奇心，若无其事地说：“我听说过这个‘黑石’，就在这个村子附近的某个地方，对吗？”

“比你想像的还要近，”他说。“看！”他把我拉到一个有窗格子的窗户前，指着一个冷杉遍野的青山坡。“看见那个光秃秃的突出来的悬崖了吗？那块可恶的巨石就在那边儿上。应该把巨石磨成粉，把粉倒进多瑙河里，让河水把它冲到最深的海底去。人们曾经试过要把它砸掉，但是，每个用锤子砸过它的人，都没有落得好下场。所以，人们现在都躲着它。”

“是什么那么可怕？”我好奇地问。

“纠缠不休的魔鬼，”他哆嗦了一下，不安地答道。“小的时候，我认识一个年轻人，是从山下来的，他对我们的传说不以为然——冒冒失失地在仲夏夜里到巨石上去了，黎明时分他跌跌撞撞地回到了村里，被吓得说不出话来，疯掉了。有什么东西毁了他的脑子，封了他的嘴，没多久他就死了，直到他死的那一天，他都只会胡言乱语，说一些亵渎的话。

“我的亲侄子很小的时候在山里迷了路，在巨石附近的林子里睡着了，现在，他一直被恶梦折磨着，经常在夜里惊叫着醒来，浑身都是冷汗。

“咱们还是说点儿别的吧，先生；老聊这些事可不大好啊。”

我提起了小客栈的历史，他不无自豪地说：“这块地基已经有400多年了；在苏莱曼的魔爪扫荡山区的时候，原来的老房子是村里唯一一座没被烧毁的房子。后来建在这块地基上的房子，据说，又成了萨利姆巴哈杜洗劫周围村庄的指挥部了。”